Замкнувшись и плача от боли,
Ты пишешь стихи о любви -
О самой прекрасной неволе...
Она не придет - не зови.

Ты помнишь. От этого горько.
Спокойствием лгут зеркала,
Их взгляд недостаточно зоркий...
Но надо закончить дела.

Спешишь ты и знаешь: напрасно.
К чему суета мертвецу?
Безумие. Горечь. Ужасный...
Ей были все чувства к лицу.

Был страстным. Нежным. Нелепым.
Подходит к концу этот фарс.
Тогда ты влюбился слепо,
А нож ставит точку сейчас.